Se não era amor era da mesma família.
Pois sobrou o que sobra dos corações abandonados.
A carência.
A saudade.
A mágoa.
Eu sei, não precisa me dizer outra vez.
Era um jogo entre adultos.
Talvez seja este o ponto.
Talvez eu não seja adulta suficiente
do meu quarto, das minhas bonecas.
Onde é que eu estava com a cabeça,
de achar que a gente manda no que sente
e que bastaria apertar o botão
e eu retornaria à minha vida satisfatória,
sem seqüelas, sem registro de ocorrência?
Não era amor, era uma sorte.
Não era amor, era uma travessura.
Não era amor, era sacanagem.
Não era amor, eram dois travessos.
Não era amor,
Não era amor, era inverno.
Não era amor, era sem medo.
Não era amor, era melhor.
(Martha Medeiros)
Rabiscado por Moon
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